"17-1-18"

Miro las manos que me acarician
y son las manos de un ángel,
soñoliento te miro
y discreto me diluyó
en el marrón de tu ojos.

Te escribí un poema
un miércoles de enero,
te escribí un poema
pero olvide como rimar mis palabras.

Busco una tonada en la radio
para inspirarme,
pero solo el latente sonido
estático invade la emisora.

Miro las manos que me acarician
y quisiera saber si eres real
o solo un producto de la estática
de mi radio,
miro el marrón de tus ojos,
Y quizás solo sean los botones
de mi vieja radio.

Te escribí un poema un miércoles
lo edité un jueves
y me olvidaste un viernes,
te escribí un miércoles
y olvide como se escribe un poema,
así como olvide la calidez de ti,
olvide tu olor
y tu esencia se perdió entre el polvo de una casa vieja.

La radio capta una señal,
suena esa vieja canción
que bailabas en la cocina,
lo olvidé, tu nunca bailabas.

Te escribí un poema un miércoles,
soñé con tus manos un sábado,
tú sudor salado ponía sabor a mi vida,
y sintonizaba las mejores baladas,
en mi viejo radio
los domingos.

Melancólico el gato llora
en el tejado,
busco otra emisora,
mientras olvidó el sueño de tus manos de seda,
te escribí un poema en enero,
y ya no sé cómo rimar,
como ya no se sintonizan canciones en mi radio.

Imagen:https://darling-with-no-probs.tumblr.com/post/159904844150