martes, 27 de febrero de 2018

“Querido Señor Política”





Querido Señor Política, la noche de ayer usted visito mi burdel, en el municipio de Mejicanos “El Blue Dragón”, espero lo recuerde, pues dejo su billetera aquí. Llamé a unos cuantos de sus amigos los diputados, los representantes, borrachos y payasos del circo de nuestra patria, me dijeron que se fue con la puta hipocresía y la puta extorsión al “Castillo”, jamás lo vieron el resto de la noche.

Salí a buscarle, por unas calles que sé que frecuenta, (ya que soy hombre honesto), llegue al motel “El Castillo”, el portero me indico que se fue rápido, y solo encontré a Doña Democracia que se me ofreció por un par de billetes americanos, y me negué ya que, ¿qué tipo de hombre seria si, sabiendo que mi esposa está en el segundo turno en la maquila, me fuera con una prostituta?, (ya sabe cómo somos los pobres) camine hasta llegar a una escuela, pregunte pero solo me dijeron que usted solo dejo un vaso de leche (logro de gestión) y que si lo encontraba que le dijera que ya no hay libros.

 Camine por el bulevar que tiene dos nombres (otro logro de gestión), llegue a la villa “candidatos” y Don Alberto Delincuencia me quito los zapatos y eso que llevaba la biblia, seguí mi búsqueda, hasta llegar donde las viejas Gritonas de Religión, las gritonas olvidadas (las iglesias), que nunca sus plegarias son escuchadas por usted, que nunca han sabido de usted, pero usted si de ellas.
Supe de un amigo suyo llamado Carlos Justicia y le conté del atraco, se rió en mi cara, le abofetee y me llevaron preso.

Estuve dos días en bartolinas, por honesto, por sincero, por fiel, pero ¿adivine?, que ya no lo seré más, me acostare con su esposa, su hija, le golpeare la cara, manchare sus símbolos, quemare sus billetes, este es mi pueblo y esta es mi ciudad, Señor Política, esta es mi carta para avisarle que no hubieron cambios, ni en cinco, ni en veinte.






sábado, 24 de febrero de 2018

"Manos"




Y me maravilla la forma en que
la poesía
puede convertirse en un simple
pero complejo concepto,
la maravilla de un verso es
el silencio con el que besas
y las manos con las que escribo.

Las manos
conjunto de diez alargados
y útiles dedos,
primordiales para la evolución
del ser humano,
los dedos útiles para casi cualquier cosa,
las palmas de las mismas
anchas o delgadas,
siempre compuestas de caminos curvos.

Las manos útiles para el trabajo
forzado o liviano
y responsables de escribir estas lineas,
las manos capaces de destruir
y de acariciar las nalgas del ser que se ama,
las manos son respetados trabajadores
en un cuerpo laborioso.

Una tarde de sábado me perdí en mis manos,
en como mis dedos se convertían
en delgadas ramas
de un árbol mas ancho,
en como podía deslizar
mis palmas en tu cintura
y victimizadas de la mas profunda lujuria.

Es tarde de sábado
y las manos anhelan
sentir el calor tu cuerpo,
las ramas de mis dedos se unían
a los tuyos
y se combinaban en una danza
erótica de tacto perfecto,
las manos definieron
la poesía en tu cuerpo.

Luna que acaricia perfecta
al cielo,
las nubes fluyen lubricando la noche,
alzo mis manos y cubro la luna
con la palma de mi mano,
mi mano y las ramas en ella,
son responsables de la poesía
en una tarde de sábado,
porque la poesía redefinió
las manos y las manos
redefinieron la poesía en tu cuerpo.


viernes, 23 de febrero de 2018

"Un circulo que gira"






Y estamos en este círculo girando
de forma constante,
viendo los rostros sin esperanza,

desconocidos que bailan
desnudos un vals repetitivo
combinan los pasos ligeros con sus pies torpes,
entre el calor de licor y cigarros
se funden en oscuridad,
rostros sin dueño.

Manos plasmadas en una vieja pared,
un  que amor ilumina la habitación,
pura, ilumina un corazón vacío,
entre cuerpos sin rostros y rostros sin dueño,
el sonido del tambor y la flauta
se proyectan sobre la danza de los rostros sin dueño,
los detalles de plata
la muerte baila ente los cuerpos
perdidos y no se acerca al amor,
tímida la muerte conversa con la vida, y tiene miedo de una luz tan fuerte.

Y estamos girando en un circulo
constante,
siendo víctimas de una repetición
de situaciones y experiencias,
que no acaban,
vivimos, amamos, crecemos, morimos,
son bellos cuerpos sin cara,
danzantes mujeres desnudas
cubren el placer mas vago,
y la lucidez no existe en este circulo,
que gira y gira,
son hombres, son rostros sin cuerpo que no significan nada,
nos desvanecemos en este circulo
de desconocidos,
entre placeres, mentiras y situaciones,
bibliotecas, loterías y azares,
Y gira y gira.


martes, 20 de febrero de 2018

"Nahual"



Camino por las calles oscuras de mi ciudad y camino con un nahual al lado, es una sombra amorfa que me persigue, o quizás yo no la quiero soltar, habla sobre la política, la existencia y se burla de aquellos que se creen vivir en plenitud, se ríe de mí. Es alguien sabio o eso parece, orillado al borde de mi locura reflexionó o eso parece que hago en mi camino a casa.
Camino al lado contrario de la acera , dónde va poca gente, así puedo hablar más profundamente con este ser que roba mi atención desde hace tiempo, el no poseer forma le beneficia, pues a veces es mi sombra, a veces es una señora mayor que habla conmigo en el bus.
No siempre lo reconozco pero deja caer en su actuar peculiares gestos que le delatan, el nahual aulla en mis sueños es un fiero lobo que se come lo bello y deja la pesadilla, el nahual soy yo y yo soy el nahual, no poseemos forma somos uno y no somos nada, el nahual me mira y sé que yo lo estoy mirando escribir un texto, pronto sabré que dicen esas líneas...


martes, 13 de febrero de 2018

"Las vidas del escritor"



El que escoge la carga del escritor, escoge una maldición, escoge para sí el maleficio de las muchas vidas. El escritor puede vivir tanto como deseé y aun así no vive nada, el escritor ama la sensualidad en la cintura de una dama, desnuda a su amante y duerme en los brazos de un ángel, cuando en su realidad no conoce la sensualidad, no posee una amante y los ángeles son las sombras de su habitación.

Puede nada en el profundo aqueronte, puede descubrí y leer los textos del mar muerto, besa cuanto quiere y se desvela luchando contra las bestias mas profundas del abismo, es escritor puede cruzar mares de lava mientras se alimenta del árbol de la vida, el escritor puede ser un dios y aún no sale de su oficina.
Una mañana mientras bebía un café caliente, escribió un par de versos florales y aromáticos, describió las sensaciones mas amables e intensas, escribió sobre una mujer de grandes ojos marrón y piel morena, cabello castaño y labios rosados, escribió que le besaban sobre un bello esquife y se dejaban llevar por la marea; salto al agua la sirena de ojos grandes y él la siguió a lo mas profundo, entre las algas y los susurros de las corrientes de agua jugueteaba con la sirena,  desnudaba su cuerpo y sus corales devoraba con la pasión de un Sansón sediento por las caderas de Dalila, subieron a la superficie y un tritón se acerco a él y le dijo que esa sirena era del mar, el escritor casi muerto le grito a la sirena amada y sollozaba sobre sus manos mientras la sirena le mentía diciendo que la marea la llevo a él pero él no era su dueño, el escritor lloro al escuchar sus palabras, pero la sirena indiferente se alejó con el tritón; esto saco al escritor de su cavilo, término su café y sus huevos  revueltos, salio a su trabajo, su oficina le espera y su jefe le hostiga, camino a su trabajo otro poema le espera.

El escritor maneja su vida con extraña irrealidad, viviendo en una matrix que no termina de ser cierta, hay muchos baches que le sacan de su meditabundo estado de concentración, y muchos otros lo arrojan de la forma mas vil a su profundo pozo imaginativo. Reflexionaba en los cuerpos celestes que de noche salen a bailar la danza de la luna y se arrodillan frente a dios mientras nos miran como hormigas, las grandes estrellas,  en su oficina escribió sobre ello, estrellas bailarinas y lunas que iluminaban su show, soñó que él volaba junto a ellas y las tomaba por amigas mientras se divertía, bebía del cosmos el vino de la locura.

Su jornada laboral es larga y aburrida , sus clases extensas y poco imaginativas, escritor sueña despierto y despierta en una gris realidad que difiere demasiado de su colorido y melancólico mundo literario, el escritor lee y escribe , lee a los grandes y aunque escribe para si, quiere ser un grande, cae la noche y su estado físico es agotador, cena un poco de algo y se va a la cama, escritor duerme y un ser de túnica oscura escribe por él, la tinta de sus sueños escriben los versos que mañana va a plasmar en un papel cualquiera, en una maquina o en una servilleta, el escritor esta maldito y debe escribir para vivir más, el libertinaje le hostiga y le aburre, el escritor busca el mejor final para su obra, pero nunca se esta contento con uno, el mejor final es el que nunca se escribe y el que siempre se sueña..


Imagen:https://in-n-outteen.tumblr.com/post/170839763704/the-typewriter-doesnt-work

lunes, 12 de febrero de 2018

"LX"




Desde mi ventana puedo ver,
tus secretos de estado.
sueños vividos
cada amanecer
una ilusión diferente
no me mentiré,
no es amor
soy solo un hombre
que admira tu cintura
el viento lo sabe muy bien
mis secretos
solo a él le susurre.

Tu ventana mi testigo
tu cortina mi dolor
soy solo un hombre
que desea tus secretos de estado
tu luz es demasiada,
para tan poca tela
inútil cortina
que me aleja del edén.


Mis sueños el viento los sabe
y no entiendo
porque si estas tan cerca
a ti no puedo llegar,
quizá no sea sensato
pero como ayer
hoy también te vi
tan hermosa como siempre
la ventana me lo contó
el viento me lo afirmo
y el cielo solo afirmo que esto no es amor.

domingo, 11 de febrero de 2018

"LIX"




Lloran los lirios
y las rosas
luego de una noche de tormenta
las hojas están mocosas
los tallos sollozan
por un sol incapaz de calentar.

Los niños mojados
los sueños se remojan
las fantasías se secan
 y el sol tiene frio
es incapaz de calentar
la luna se ha congelado
las estrellas ya no pueden con ellas
todas se han apagado
el sol, es incapaz de calentar.

El amor de tu entrepierna
es hogar de pingüinos
el sol es incapaz de calentar,
el dolor,
de corazón
las rosas lloran de frio
la luz no tiene abrigo
y mis brazos se sienten solos
porque no están contigo.

El sol es incapaz
de soportar tu frio,
mes de noviembre
en el que vivo
fríos lirios se desgarran
y los rosas témpanos por hielos,
tus brazos a mi cuello se aferran
sigue estando frio
el sol es incapaz
incapaz de calentar.


jueves, 8 de febrero de 2018

"A falta de titulo pondría tu nombre..."


"Cuervos y gorriones"



Voy a embriagarme la próxima vez
que vea tu fotografía,
rellenare mi copa con tu recuerdo
y mis palabras no serán mas mías
sino del hombre que ahora
en melancolía y alcohol se hunde.

Voy a recordar el aroma de tu cabello
por siempre,
y siempre sabré que tu lengua
me sabia a gloria,
pero no era mía esa gloria,
era de él y de otros diez,
llamarte puta seria ofensivo,
pero para las putas,
que sin ser amadas
respetan tu antigua profesión,
mis alas rotas y mi bastón quebrado.

Mi broma cruel
y mi cruenta amada,
ayer me fije en tu aleteo gris
de gorrión,
tu cantar dulce ave
que habitas el parnaso,
me sacaste los ojos como el cuervo
que cegó al ladrón a lado de cristo.

No lees mis cartas y no lees mis poemas,
eres la mujer perfecta, para la imperfección
un cuervo disfrazado de gorrión,
un día te dedico un poema,
una canción y una elegía,
y dormías en el calor de su entrepierna,
voy a embriagarme la próxima vez
que vea tu fotografía,
rellenare mi copa con tu recuerdo
y mi mojare mis sueños en tus lágrimas,
ayer era un hombre más,
ahora soy un hombre menos,
echado de los brazos de la mujer que amo,
expulsado de sus piernas
y exiliado de su vida por decisión propia
ya vendrá otra y ocupará tu lugar
y olvidare a ese cuervo con el que dormía.

Feliz noche.



imagen: https://www.pinterest.es/andreamuellerart/animal-paintings/?lp=true

"LVIII"




Cabellos de fuego
alma mortal
con piel de nieve
sus ojos son de cristal
labios ardientes, alma de nieve.

Marca el paso,
sus labios en mis brazos
recuéstate en mi pecho
demonio
de cabellos rojos.

Mañana Dios te juzgara
por hoy duerme tranquila,
aférrate a mi pecho
déjame dormir en tus cabellos
déjame probar tus labios.

¡Divirtámonos!
en el encierro de mi cuarto
no pienses en mañana,
en el aroma de nuestras sabanas
cómplices de la magistral
orquesta de tu aliento a mi oreja,
el sol se acuesta
y no sabe si dará a luz mañana
sintamos nuestros cuerpos
el sudor en tus pechos,
escucha el palpitar en el mío
déjame devorarte en las sombras
asáltame en mi cama
déjame cubrir tu cuerpo con el mío.

De cabellos rojos es la Dama
piel de nieve,
susurra,
la noche acaba
juntos en mi cama,
corrimos nuestras almas
sin mañana,
dentro de cada uno
las estrellas explotaron
el dolor de acabar
no se compara con el de saber,
que no te veré nunca más.

Imagen: https://rosesandcherrytrees.tumblr.com/post/170663765858

"Ayer"




Ayer conducía mi viejo “Ford” por la avenida Madrid, bajo los efectos mas viles de un cigarrillo, drogas y una botella, no me preguntes cuanto conduje antes de…bueno, conduje mas o menos media hora antes de llegar a la costa del mar Azul. 

Era de noche y divisaba poco el camino, no me lamento de nada, quise evitar aquella tan penosa situación, pero el alcohol y el cigarrillo no perdonan; ayer me despidieron de mi empleo, dicen que fue “recorte de personal”, la verdad se que fue por el nuevo, Si ese tipo de grandes ojos, corbata limpia ¡hijo de puta!, no sabe cuánto me costó llegar a ese puesto, casi quince años partiéndome el lomo, trabajando como burro al servicio de ese “Gringo de mierda”.

¿Cuál libertad?, ¿Qué le digo a mi esposa?, le convencí de comprar  esa nueva cuna para la bebe, ¡no eran suficiente tres!...¡NO! ella quería cinco, ¿Qué hare con cinco bocas y sin empleo?,¿Cuánto me costara hallar un nuevo empleo?, ¡esto jamás es justo!.
Estando en la orilla del muelle del mar  Azul, me puse a reflexionar aquellas preguntas, tan incipientes, tan absurdas, pero tan cuerdas, que  me servían para ahorcarme, de momento no pensé en religión, ¿tres, dos, uno? que importa, sí Dios nos mira con lupa.

Ayer, ayer, me despidieron y no supe que decir, la clara injusticia no podía ser más que eso, CLARA, Soy obsoleto, un viejo como yo, es obsoleto.
Ayer me despidieron y conduje borracho, hasta llegar a el muelle que no supo levantarme de mi melancolía, conduje borracho por la avenida de la desesperación, y en mi desenfrenado éxtasis de emociones descontroladas, no me percate de aquellos niños que corrían tras una pelota carmesí, uno está en el hotel de los enfermos, el otro partió por el puente del arcoíris, tomado de la mano de la muerte, y ¿yo?, bueno yo estoy aquí en una celda oscura, húmeda y triste.


miércoles, 7 de febrero de 2018

"Enterrado entre versos"





Enterrado entre versos,
corazones  rotos
y pensamientos curiosos
me perdí buscando palabras,
escudriñando las memorias
del inocente ladrón de sueños,
del asalto al tren de tus labios,
me perdí en el oscuro abismo
donde cristo no escucha,
donde el diablo no llega.

Me sentaba en los salones de la locura,
en las pizarras de yeso
escribía mis teorías,
mis versos volaban en la habitación,
gorriones danzantes,
espíritus en la orgía del ensueño,
parí las mas bellas historias
mientras  pensaba en la humedad de tu lengua,
perdido y enterrado en mis palabras
olvide tu rostro.

Olvide a mi amante,
mi amiga incondicional,
la mujer de caderas anchas,
la delgada,
la pequeña,
la que era todo para mi,
mi amante gorrión,
te amo y amo tus alas grises.

Me he de inclinar a escuchar tu cantar,
el susurro vibrante de tu voz,
Tu incesante aleteo
Alrededor de mi cuello,
tu bello aroma a néctar de primavera
Y tu piel de textura suave,
Olvide a mi amante
Sentado en el salón de clases,
Olvide mi vieja amiga,
Traicionada por el recuerdo
Y los versos tristes.


domingo, 4 de febrero de 2018

"LVII"



En el mas gélido
rincón del corazón
donde se escondió la razón
apuñalada,
y embrujada por tu mirada.

Cuando el alma
es hechizada con absurdos
cuentos de hadas
y sonrojada con el rubor
de las dulces palabras del amor
vive con temor,
al rechazo,
a la soledad,
la dulce razón que gime.

Caen sus lágrimas
sobre la tumba
del pensamiento
y se acurrucan los anhelos
por los brazos asfixiantes del “te quiero”
-no grites razón,
sanaras con el tiempo.

-No arranques tus ilusiones
no derrames el elixir
de nuestras devociones.

vive la razón
encadenada al pensamiento.

La máscara de amor,
se cae mediante ella se levanta
suelta las falsas amistades,
sin corazón es mejor,
los sueños vuelan
y los amores también
nada es cierto
pero es mejor
saber que estás ahí
que perderte en un desenfreno
de amor.



viernes, 2 de febrero de 2018

"LV"





Nadando en este mar de vidrios rotos
heriré mi cuerpo con los recuerdos
voy a buscar una isla donde descansar
una sirena con la cual conversar
y una isla para dormir,
en un mar lleno de vidrios rotos.

Me acorralan
los tiburones del ayer
no moriré en este mar,
al anochecer
mis sueños que flotan
me salvaran,
desde nunca hubo un barco
moriré al amanecer.

Busque una isla,
pero no la encontré
este mar es cruel,
podría pasar una vida flotando
a la deriva,
podría nadar buscando la verdad
a la deriva,
podría buscar una mujer en una isla
a la deriva,
pasar la noche a la deriva
es mi condena.

Ahora floto sin fuerza
sin ninguna salvación
sin esperanza
los recuerdos me ahogan
sin fuerza
mis sueños de papel
se mojarán
también
la vida es un mar
la vida es cruel
pasar enamorado una vida entera
es una condena.

"LIV"




Mis ojos se cierran,
en su interior
los colores se mezclan,
una noche de mezclas,
una noche de ayahuasca
de la luna que danzaba
las estrellas en el cielo con poca ropa
y el sol con su bastón de anciano.

La mirada cerrada
las sombras danzaban
los ríos de su cauce salen
los muertos bailan
los caminos se confunden
aunque me esperas en cama
sé que volveré tarde
la luna quiere una aventura.

Las lágrimas se secan
tus fluidos se mezclan
con el olor de la mañana,
en la mañana todo es mejor
luego de una noche
de baile de estrellas
y un poco de lujuria
con la luna.

Con los ojos vendados
caminare hacia tu cuerpo en la oscuridad
danzaran nuestras almas
susurraras tus sueños,
tus deseos,
seamos unos locos
sobre la luna
recordaremos las danzas de las estrellas
la noche esta por acabar
cerremos los ojos una vez más.


jueves, 1 de febrero de 2018

"LIII"




Aún sigo aquí
dice la muerte
no olvides que de todo viaje soy el final
yo soy el fin
entre lágrimas y sollozos,
hipocresía, mi equipaje
un ataúd de seda
es mi maleta
en ella llevo un sueño
llevo vidas.

Sigo aquí,
dice la muerte,
cumplo mi condena
porque alcanza el que persevera
sigo siendo perfecta
cual jinete final
soy la misma del principio
entre hijos
amantes, esposos.

De ambiciones,
mi deleite
la delincuencia, mi temple
soy extranjera
pero habito en las manos de la partera
nazco contigo
y tú no mueres sin mí
me llevo las rosas
pero no las siembro
soy el ayer,
soy el presente,
soy la muerte.

Me lleve las brujas
me lleve a los papas
conmigo está el hambre
la bala sin mí no es nada
sin mí el cuchillo de su vaina
no sale
no estoy muerta
pero nunca moriré
soy la condena
y la libertad verdadera
soy la muerte.

Soy la bella melodía
de la vida,
un amante de la misma
que arranca lo que amas
y dejo las cenizas
luego de la ardiente pasión de la vida.